LA MODERNIDAD

A balazos murieron
A cien balas cada una
Los versos y las versas
Con sus lágrimas
Prisioneras de gozo
En la fúnebre batalla
De los cien días
Hubo en el aire más oxígeno
Que hambrientas pasiones
Ahogado un corazón roto
Como las piedras del camino

A balazos mata el Rey
Con la mano derecha
Lo persigue la memoria
Y Raskolnikov
Y García Lorca
Con sus besos de polvo
Y un andante caballero
Perdido en las pisadas
Huele la soledad
Que dejan las mujeres nocturnas

Todo existe en el poema
Menos tu viejo abrigo de Señor
Donde cada estrofa es un poema
Y cada verso es poesía
¿Daríais en compasión de dar?
Una moneda no es vendida
Ni tampoco regalada
Como el humo del tabaco
En los pulmones oxidados

¡Escuchad el grito que emociona!
¡Oíd el puño que se retuerce!
Y al delicado estornudo lunar
¿Quién lo abrazará?
Hemos viajado en este tren
De cien ruedas
De cien ventanas
De cien balazos
Como el sonido
Que en los cables del teléfono se alejan
O una orquesta muda
Sin maestro
Sin motivos para oír
Y el suicidio en los violines
Maltratados ¡Oh mariposas!
Ha dejado un telón infinito